Sentimiento pasional. Miguel Hernández

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Día del Libro Recital poético Curso 2009-10 IES FELIPE DE BORBÓN CEUTÍ

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El sentimiento pasional en la poesía. La vida. Miguel Hernández

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Quiero morirme riendo,no quiero morirme serio;y que me den tierra pronto...pero no de cementerio.No quiero morir -dormir-no quiero dormir muriendoen un estéril jardín...¡Yo quiero morir viviendo![…] “Imposible”, Miguel Hernández, (escrito a los 14 años)

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La primavera, S. Boticcelli

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En tanto que de rosa y azucena se muestra la color en vuestro gesto, y que vuestro mirar ardiente, honesto, enciende al corazón y lo refrena; y en tanto que el cabello, que en la vena del oro se escogió, con vuelo presto, por el hermoso cuello blanco, enhiesto, el viento mueve, esparce y desordena: coged de vuestra alegre primavera el dulce fruto, antes que el tiempo airado cubra de nieve la hermosa cumbre. Marchitará la rosa el viento helado. Todo lo mudará la edad ligera por no hacer mudanza en su costumbre. Garcilaso de la Vega

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Collige, virgo, rosas Niña, arranca las rosas, no esperes a mañana. Córtalas a destajo, desaforadamente, sin pararte a pensar si son malas o buenas. Que no quede ni una. Púlete los rosales que encuentres a tu paso y deja las espinas para tus compañeras de colegio. Disfruta de la luz y del oro mientras puedas y rinde tu belleza a ese dios rechoncho y melancólico que va por los jardines instilando veneno. Goza labios y lengua, machácate de gusto con quien de deje y no permitas que el otoño te pille con la piel reseca y sin un hombre (por lo menos) comiéndote las hechuras del alma. Y que la negra muerte te quite lo bailado. Luis Alberto de Cuenca

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¡Ama, linda muchacha! Bajo tu reja florecida, te aguarda con hondo afán, -el chambergo tirado sobre la ceja y una hoguera en el pecho- gentil galán. […] ¡Ama, vive la vida bella e inquieta! No te muestres esquiva, que no es virtud… Es…, lo dijo, filósofo, grande poeta: <<¡Juventud sin amores, no es juventud!>>. Miguel Hernández, “Amorosa” (publicado el 30 de marzo de 1930)

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Tómame ahora que aún es tempranoy que llevo dalias nuevas en la mano.Tómame ahora que aún es sombríaesta taciturna cabellera mía.Ahora que tengo la carne olorosay los ojos limpios y la piel de rosa.Ahora que calza mi planta ligerala sandalia viva de la primavera.Ahora que mis labios repica la risacomo una campana sacudida a prisa. Después..., ¡ah, yo séque ya nada de eso más tarde tendré!Que entonces inútil será tu deseo,como ofrenda puesta sobre un mausoleo.¡Tómame ahora que aún es tempranoy que tengo rica de nardos la mano!Hoy, y no más tarde. Antes que anochezcay se vuelva mustia la corola fresca.Hoy, y no mañana. ¡Oh, amante! ¿no vesque la enredadera crecerá ciprés? La hora Juana de Ibarbourou

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Vive la vida Vive la vida. Vívela en la calle y en el silencio de tu biblioteca. Vívela en los demás, que son las únicas pistas que tienes para conocerte. Vive la vida en esos barrios pobres hechos para la droga o el desahucio y en los grises palacios de los ricos. Vive la vida con sus alegrías incomprensibles, con sus decepciones (casi siempre excesivas), con su vértigo. Vívela en madrugadas infelices o en mañanas gloriosas, a caballo por ciudades en ruinas o por selvas contaminadas o por paraísos, sin mirar hacia atrás. Vive la vida. Luis Alberto de Cuenca H. Matisse

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Pastoral, H. Matisse

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Se nos salía el amor por el borde de nuestras copas. Luis Alberto de Cuenca

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Libre te quiero,como arroyo que brincade peña en peña.Pero no mía.Grande te quiero,como monte preñadode primavera.Pero no mía.Buena te quiero,como pan que no sabesu masa buena.Pero no mía. Alta te quiero,como chopo que en el cielose despereza.Pero no mía.Blanca te quiero,como flor de azaharessobre la tierra.Pero no mía.Pero no míani de Dios ni de nadieni tuya siquiera. Libre te quiero Agustín García Calvo Versión musical de Amancio Prada

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Umbrío por la pena, casi bruno,porque la pena tizna cuando estalla,donde yo no me hallo no se hallahombre más apenado que ninguno. Sobre la pena duermo solo y uno,pena es mi paz y pena mi batalla,perro que ni me deja ni se calla,siempre a su dueño fiel, pero importuno. Cardos y penas llevo por corona,cardos y penas siembran sus leopardosy no me dejan bueno hueso alguno. No podrá con la pena mi personarodeada de penas y cardos:¡cuánto penar para morirse uno! Miguel Hernández, El rayo que no cesa

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¡cuánto penar para morirse uno!

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Como el toro he nacido para el luto y el dolor, como el toro estoy marcado por un hierro infernal en el costado y por varón en la ingle con un fruto. Como el toro lo encuentra diminuto todo mi corazón desmesurado, y del rostro del beso enamorado, como el toro a tu amor se lo disputo. Como el toro me crezco en el castigo, la lengua en corazón tengo bañada y llevo al cuello un vendaval sonoro. Como el toro te sigo y te persigo, y dejas mi deseo en una espada, como el toro burlado, como el toro. Miguel Hernández, El rayo que no cesa

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Te me mueres de casta y de sencilla. Estoy convicto, amor, estoy confesode que, raptor intrépido de un beso,yo te libé la flor de la mejilla. Yo te libé la flor de la mejilla,y desde aquella gloria, aquel suceso,tu mejilla, de escrúpulo y de peso,se te cae deshojada y amarilla. El fantasma del beso delincuenteel pómulo te tiene perseguido,cada vez más patente, negro y grande. Y sin dormir estás, celosamente,vigilando mi boca ¡con qué cuido!para que no se vicie y se desmande. Miguel Hernández, El rayo que no cesa.

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Canción del esposo soldado He poblado tu vientre de amor y sementerahe prolongado el eco de sangre a que respondoy espero sobre el surco como el arado espera:he llegado hasta el fondo. […] Sobre los ataúdes feroces en acecho,sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosate quiero, y te quisiera besar con todo el pechohasta en el polvo, esposa. […] Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado,envuelto en un clamor de victoria y guitarras,y dejaré a tu puerta mi vida de soldadosin colmillos ni garra. […] Para el hijo será la paz que estoy forjando.Y al fin en océano de irremediables huesostu corazón y el mío naufragarán, quedandouna mujer y un hombre gastados por los besos. Miguel Hernández, Viento del pueblo

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<<Pablo: Te oigo, te recuerdo en esa tierra tuya[…]. Y recuerdo a nuestro alrededor aquellas madrugadas cuando amanecíamos dentro del azul de un topacio de carne universal, […]. Pablo, un rosal sombrío viene y se cierne sobre mí, sobre una cuna familiar que se desfonda poco a poco, hasta entreverse dentro de ella, además de un niño de sufrimiento, el fondo de la tierra…>> En el prólogo de su libro El hombre acecha (1937-1938), que Miguel dedica a Pablo Neruda, tiene un encendido recuerdo de su hijo muerto: A Pablo Neruda

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Cuerpo del amanecer;flor de la carne florida.Siento que no quiso sermás allá de flor tu vida. Corazón que en el tamaño,de un día se abre y se cierra. La flor nunca cumple un año,y lo cumple bajo tierra. Muerto mío, muerto mío:nadie nos siente en la tierradonde haces caliente el frío.

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<<Estos días me los he pasado cavilando sobre su situación, cada día más difícil. El olor de la cebolla que comes me llega hasta aquí y mi niño se sentirá indignado de mamar y sacar zumo de cebolla en vez de leche. Para que lo consueles, te mando esas coplillas que le he hecho, ya que para mí no hay otro quehacer que escribiros a vosotros o desesperarme. […] Carta del poeta a su mujer, fechada el 12 de septiembre de 1939, desde la prisión de Torrijos, en Madrid.

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La cebolla es escarcha cerrada y pobre: escarcha de tus días Y de mis noches. Hambre y cebolla, hielo negro y escarcha grande y redonda. […]

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[…] Vuela niño en la doble luna del pecho: él, triste de cebolla, tú, satisfecho. No te derrumbes. No sepas lo que pasa ni lo que ocurre. Cancionero y romancero…

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Llegó con tres heridas: la del amor, la de la muerte, la de la vida. Con tres heridas viene: la de la vida, la del amor, la de la muerte. Con tres heridas yo: la de la vida, la de la muerte, la del amor. Cancionero y romancero…

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“Guernica”, de Picasso: un símbolo del sufrimiento inútil de la guerra

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Tristes guerras si no es amor la empresa. Tristes. Tristes. Tristes armas si no son las palabras. Tristes. Tristes. Tristes hombres si no mueren de amores. Tristes. Tristes. Cancionero y romancero de ausencias, Miguel Hernández

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No, no hay cárcel para el hombre. No podrán atarme, no. Este mundo de cadenas me es pequeño y exterior. ¿Quién encierra una sonrisa? ¿Quién amuralla una voz? […]

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FIN