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He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz. Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan, despiadados. Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego. Los defraudé. No fui feliz. Cumplida no fue su joven voluntad.
Mi mente se aplicó a las simétricas porfías del arte, que entreteje naderías. Me legaron valor. No fui valiente. No me abandona. Siempre está a mi lado La sombra de haber sido un desdichado.
Jorge Luis Borges El remordimiento
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Jorge Luis Borges El Enamorado
Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,lámparas y la línea de Durero,las nueve cifras y el cambiante cero,debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueronPersepolis y Roma y que una arenasutil midio la suerte de la almenaque los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pirade la epopeya y los pesados maresque roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros. Es mentira.Solo tu eres. Tu, mi desventuray mi ventura, inagotable y pura.
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A quién está leyéndome
Eres invulnerable. ¿No te han dadolos números que rigen tu destinocertidumbre de polvo? ¿No es acasotu irreversible tiempo el de aquel ríoen cuyo espejo Heráclito vio el símbolode su fugacidad? Te espera el mármolque no leerás. En él ya están escritosla fecha, la ciudad y el epitafio.Sueños del tiempo son también los otros,no firme bronce ni acendrado oro;el universo es, como tú, Proteo.Sombra, irás a la sombra que te aguardafatal en el confín de tu jornada;piensa que de algún modo ya estás muerto.
Jorge Luis Borges
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El Sueño
Si el sueño fuera (como dicen) unatregua, un puro reposo de la mente,¿por qué, si te despiertan bruscamente,sientes que te han robado una fortuna?¿Por qué es tan triste madrugar? La horanos despoja de un don inconcebible,tan íntimo que sólo es traducibleen un sopor que la vigilia dorade sueños, que bien pueden ser reflejostruncos de los tesoros de la sombra,de un orbe intemporal que no se nombray que el día deforma en sus espejos.¿Quién serás esta noche en el oscurosueño, del otro lado de su muro?
Jorge Luis Borges
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Buenos Aires
Y la ciudad ahora es como un planoDe mis humillaciones y fracasos;Desde esta puerta he visto los ocasosY ante este mármol he aguardado en vano.
Aquí el incierto ayer y el hoy distintoMe han deparado los comunes casosDe toda suerte humana, aquí mis pasosUrden su incalculable laberinto.
Aquí la tarde cenicienta esperaEl fruto que le debe la mañana;Aquí mi sombra en la no menos vana
Sombra final se perderá, ligera.No nos une el amor sino el espanto;Será por eso que la quiero tanto.
Jorge Luis Borges
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Presentación: Norma Dilena lunes, 03 de mayo de 2010