Once de marzo

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ONCE DE MARZO

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Madrid extiende las manos, Madrid de puertas abiertas acoge en su suelo fértil flores de todas las tierras. Madrid cultural y viva, mestiza y heterogénea, nocturna como ninguna, bulliciosa y jaranera. - Hijo, no regreses tarde, mañana vas a la escuela. - A la Facultad, mamá. Crecí, aunque no te lo creas.

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Madrid, aunque nunca duerme por la mañana despierta. Hijos propios y adoptados circulan por sus arterias. - Hijo, desayuna un poco. - Me marcho, que el tren no espera, no quiero perderme clases; en el INEF hoy no hay huelga.

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Raíles inadvertidos mecen la muerte viajera. Se abre un huracán de fuego, volcán de entrañas abiertas, pétalos rojos de sangre, horror, desconcierto, estrellas de pensamiento apagadas, ojos rotos, nubes secas, vértigo, vértigo... y sólo imágenes inconexas.

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Es el silencio más fuerte que el aullar de las sirenas. Madrid se muerde los labios, solloza la primavera. Madrid se derrama en manos y sus millones de células acuden hasta la herida en su corazón abierta. - Hijo, ¿dónde está mi hijo? ¿Por qué al móvil no contestas? El éxodo da comienzo, la esperanza por bandera.

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Madrid solidaria sufre, destila en sangre su pena transformándola en ayuda: del dolor obtiene fuerza. - ¿Sabéis dónde está mi hijo? ¿No llegó...? Veloz e intensa la angustia se abre camino dejando la boca seca. Los compañeros y amigos no se separan de ella, búsqueda por hospitales ocupan la noche entera, sin dormir siguen buscando... la claridad reverbera.

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Madrid en luces y sombras su madrugada comienza. Párpados enrojecidos y manos, manos que tiemblan. Hospital tras hospital, hospitales ya no quedan.

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- Lo siento, te quiero, madre, pero estoy en el IFEMA. - Hijo, no puedo abrazarte, ¿qué es lo que de ti me queda? ¿Por qué sólo me han dejado parte de tu camiseta? Hijo, desayuna un poco... - Me marcho, que el tren no espera...

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Raíles inadvertidos mecen la muerte viajera.

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Madrid llora, cae la tarde y las lágrimas arrecian. Madrid extiende sus manos, soles malvas, lunas negras, en los árboles los brotes nacen cargados de pena, gimen triste las farolas, se estremecen las aceras, dolor, millones de manos, lazos negros, flores, velas...

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Se ha desgranado la noche, pero la ciudad no sueña. Madrid llora por sus hijos que hoy moran en las estrellas. MENCAR LEZAGÓN

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